No 5º ano

Em dezembro de um ano qualquer, fui convidada para visitar o 5º ano de uma escola do ensino fundamental no Bairro Jd. Eldorado, em Santa Isabel/ SP.

Entre diversos alunos, sentados à minha frente, uma menina se destacou. Diferente dos demais, que apresentavam desenhos de flores e sóis com sorrisos amarelos, a pequena notável desenhou um dragão que cuspia farpas?

- O que é isso?, questionei.

- É um dragão que cospe facas, respondeu a garota de no máximo 11 anos.

- Porque você desenhou isso?, voltei a questionar.

- Porque palavras doem mais do que tapas, respondeu.

No horário da saída ela me fez prometer ir à sua formatura. E eu fui, por ela.

Abracei-a com força e disse que realmente estava lá por ela.

Eu sonho com o tempo em que dragões espalhem apenas flores ao vento!

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Até você vir

Até você vir O vento era tudo Que ia, que vinha Até você vir O tempo passava Eu o sentia, lânguido Agora tudo é brisa O tempo desliza Suaves rompantes Coram-me a face Cartas ridículas Cartas eróticas Seu corpo pálido Minha pele morena Seu corpo nu Minha alma despida Érica Alcântara

Sobre a prova de Deus

Setembro de 2004, sentada na varanda de casa reflito sobre Deus. Mais ainda, penso nas instituições que garantem representá-Lo. Me calo. O Deus por muitas delas defendido é sempre condicionado, por-Tanto, há sempre um preço a pagar. E o amor nestes termos perde a pureza original, tem preço com QrCode no final. A dura verdade, a verdade mais difícil de digerir é que no fundo-no-fundo não dá para provar a existência de Deus, porque as provas concretas o reduzem a condições limitadas à nossa própria existência. Reduzir o divino é tirar de Deus sua onipotência, é transformar o Criador na própria criatura. Érica Alcântara

Velório

Entrou no velório ainda tonto, com os olhos cheios d'água, o mesmo terno preto cheirando a flores e o lenço sempre a mão, tapando a boca que cheirava a pinga. Todas as vezes que João bebia, acabava velando alguém, chorando a morte dos outros, chorando a partida alheia como se fosse a sua. - Você é parente? - Não, eu só vim dizer... Até logo. - Você sempre fala com os mortos? - Quem é você? - Eurico Breve, seu criado. - Desculpe, eu não faço criado. - O senhor não entendeu, só quero lhe prestar pêsames, vejo que estás muito triste. Já sei, era o amor de sua vida. - Que vida? - Entendo, o senhor quer ficar sozinho. De todo modo, lamento sua perda, tenha fé que Deus conforte o coração de toda sua família. - De que família o senhor fala? João que não amava ninguém olhou para o rosto pálido e duro deitado à sua frente e todas aquelas flores cheirando a capim, sorriu e saiu. Pensava no senhor Breve que tagarelava muito e no rosto sem nome, envolto de flores que de certo murcha

Histórias que Inspiram

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