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Perdi o voo

Alô, mãe, eu perdi o voo. 
O choro de menina explode na voz embargada da mulher que me torno... Transbordo. 
A brabeza comigo mesma e uma vontade absurda de pedir abrigo... Como quem prevê que meu coração vai ficar dias e dias de castigo... 
A hora do encontro adiado. 
O cheiro e o abraço que não se enlaçam. O colo mútuo que não alcançamos. 
E essa sensação de que a distância aumenta... gigante como eco na montanha. 
É a expectativa que chicoteia... . 

Ela diz: "Não fique triste flor nossos caminhos são traçados por Deus. Vou ficar triste, mas não vai faltar oportunidade. Te amamos" . . 

Aqui em São Paulo, saí do aeroporto e fui ajudar a divulgar o evento das mulheres empreendedoras de Arujá. Depois fui ao Campeonato de Judô em Santa Isabel. Não escondi meu coração partido no trabalho, muito pelo contrário, fui praticar o bem pra me sentir bem... . 

Em Minas, mamãe saiu de casa e foi rezar na igreja. É na ação que encontramos conforto e abrigo... Te amo mãe, tô com saudades. 
Érica Alcântara 
16/11/2019

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Até você vir

 Até você vir  O vento era tudo Que ia, que vinha  Até você vir O tempo passava Eu o sentia, lânguido Agora tudo é brisa O tempo desliza Suaves rompantes Coram-me a face Cartas ridículas Cartas eróticas Seu corpo pálido Minha pele morena Seu corpo nu Minha alma despida Érica Alcântara

Sobre a prova de Deus

Setembro de 2004, sentada na varanda de casa reflito sobre Deus.  Mais ainda, penso nas instituições que garantem representá-Lo. Me calo. O Deus por muitas delas defendido é sempre condicionado, por-Tanto, há sempre um preço a pagar.  E o amor nestes termos perde a pureza original, tem preço com QrCode no final. A dura verdade, a verdade mais difícil de digerir é que no fundo-no-fundo não dá para provar a existência de Deus, porque as provas concretas o reduzem a condições limitadas à nossa própria existência. Reduzir o divino é tirar de Deus sua onipotência, é transformar o Criador na própria criatura. Érica Alcântara

Velório

Entrou no velório ainda tonto, com os olhos cheios d'água, o mesmo terno preto cheirando a flores e o lenço sempre a mão, tapando a boca que cheirava a pinga. Todas as vezes que João bebia, acabava velando alguém, chorando a morte dos outros, chorando a partida alheia como se fosse a sua.  - Você é parente?  - Não, eu só vim dizer... Até logo.  - Você sempre fala com os mortos?  - Quem é você?  - Eurico Breve, seu criado.  - Desculpe, eu não faço criado.  - O senhor não entendeu, só quero lhe prestar pêsames, vejo que estás muito triste. Já sei, era o amor de sua vida.  - Que vida?  - Entendo, o senhor quer ficar sozinho. De todo modo, lamento sua perda, tenha fé que Deus conforte o coração de toda sua família.  - De que família o senhor fala? João que não amava ninguém olhou para o rosto pálido e duro deitado à sua frente e todas aquelas flores cheirando a capim, sorriu e saiu. Pensava no senhor Breve que tagarelava muito e no rosto sem nome, envolto de flores que de certo  murcha